miércoles, 30 de abril de 2008

Si,es otra estupida historia de amor....jajaja

amigos!!! regrese! y aca les dejo la historia que salio de sus palabras...
Se las regalo a todos y aver si alguien se copa y hace otra...ajaja..besotes!

-gaviota-

Al principio había elegido ir en barco; el viaje de ese modo le resultaba más romántico e interesante, imaginaba que podría entablar amistad con alguien durante el trayecto, si algo le sobraba era comunicación y ganas de hacer amigos.
Pero después de analizarlo en profundidad recordó las tardes de su infancia navegando en catamarán por el Delta y sus siguientes mareos y demás descomposturas.
Cruzar el Atlántico demandaría otros riesgos por mas lujoso que fuera el transporte y agradable la compañía.Entonces tuvo que desistir de su primer impulso.


Carlos le consiguió el primer vuelo del lunes en aerolíneas con destino a Madrid.
Cuando le dio el pasaje algo en su piel se estremeció, le pareció que mil sensaciones jamás nombradas se le conjugaban en el cuerpo.
-“no se si estoy haciendo bien Carlos…”le dijo a su hermano.
-“claro que si preciosa…estas forjando tu futuro con libertad y madurez… ¿que puede estar mal…?”

Siempre las palabras de su hermano le infundían esperanza, la reconfortaban, le hacían descubrir la verdad dentro de su mas oscura confusión.El era su única familia.Se sentía culpable de dejarlo solo, pero sabia que no había oportunidades para ella, que los sueños de futuro en ese momento eran de la consistencia de un liquido que se desliza entre las manos.


El país era un caos; los precios crecían hasta el infinito, los robos, las muertes se multiplicaban de forma inexorable.Nada se podía hacer para evitarlo.
Ir a trabajar o estudiar se convertía en una autentica odisea desde quilmes al microcentro.

Recordó las viejas épocas; los tiempos en que sus padres todavía estaban con ella.
El filete de merluza con papas fritas que preparaba el viejo y la pasta frola de su mama, las manos rojas y limpias, frías de lavar ropa en el patio.La voz grave pero tierna de su padre que siempre se hacia un tiempo para sus hijos, el sentido de honor que infundía con solo mirarlos, en sus actitudes diarias le daba fuerzas siempre.

Hoy todo quedaba lejos.Hoy la vida era de un tinte diferente, de un aroma distinto, pero no lo podía precisar con palabras…seria así siempre? No podía conformarse con eso.
Sentía en la piel el viento de las ausencias y se le anudaba poco a poco en la garganta una sequedad inexplicable.
Era la melancolía trepando como la hiedra.Los recuerdos que resistían en su trinchera.

-“Si estuviera jugando me reiría de mi, pero soy consciente de que no es así…-pensó-

Partir también era jugarse pero quedarse también.

Faltaban solo dos días para tomar el vuelo y aun no terminaba de despedirse.
Salio a caminar, era necesario soltar amarras.Nunca sabría como seria su futuro si no comenzaba a transformarlo.

Se fue el lunes.

En Madrid se quedo por un tiempo en la casa de Alicia, una amiga de su madre, vivía en las afueras de Madrid en la zona de Cuatro caminos.
Al llegar quizo hablar con carlos y contarle lo nerviosa que estaba,que queria volver,quedarse,todo junto…!!
Pero finalmente lo llamo eufórica de tantos nervios.No era cosa de empezar a preocuparlo.

-hola nene….ya estoy acá……

Allí Clara se sintió cómoda; iba a algunos cines baratos y andaba muchísimo en bicicleta.Alicia trabajaba en el centro así que pasaba también mucho tiempo sola.
Le gustaba la casa de Alicia, era confortable, pequeña y tenía algo de mística también.
Había algunas cosas que le causaban gracia; por ejemplo un ballenato de cerámica que le aquietaba la inspiración a cualquier incipiente alfarero, pero bueno sobre gustos...
De todos modos la casa era mucho más de lo que imaginaba encontrar.


Recorría los sitios más insólitos buscando un trabajo que le permitiera subsistir. No fue fácil.Con frecuencia sentía las miradas de la gente fijas en ella, pero como quien mira sin mirar.Era solo ella contra el mundo, solo con sus fuerza y sin brújula, y acarreando la inocencia de quien ve un lugar por primera vez.

Una tarde caminado por la Feria del duende, un lugar lleno de artesanos en el barrio de Alicia, conoció a Marisa, una argentina que había llegado como otros tantos en plena dictadura militar a España, la mujer tenia una tienda de antigüedades en un callejón cercano a la feria, le pareció muy vivaz y simpática y se quedaron horas hablando sobre la patria…las hermanaba las distancia también.

Marisa le dijo que tenia un amigo que buscaba un ayudante de cocina en un bar de la zona, no pagaban mucho eso si, pero le bastaría al menos para mantenerse un tiempo.
El bar estaba a un par de cuadras, se llamaba Morrisey y estaba justo en una esquina.
Con las referencias de u compatriota, clara comenzó a trabajar esa misma noche.

Sus compañeros eran gente muy agradable y divertidísimos .Allí trabajaban dos madrileños y una coreana.
Clara no tenia ni idea de cómo hacer algunas comidas del menú, pero todos la ayudaron a preparar los platos mas complejos.Se divertían mucho con los nombres que se le ocurrían a Marcos: “supercalifragilistico” una especie de postre acaramelado con naranjas de Sevilla que hacia que todos los clientes pidieran insistentemente el postre ya famosísimo en la zona de cuatro caminos.


Pasaron varios meses Clara sentía que comenzaba a querer la ciudad de otra forma.
En mucho tuvo que ver su ingreso en el bar y sus nuevas amistades; ella sabía desde el principio que conocería gente fabulosa y no se había equivocado.
Pero en una semana tendría que pasar su primer cumpleaños lejos de su familia.

Marcos, Daniel y Won se le organizaron una fiesta en el bar, hasta allí llegaron habitúes del lugar.
Era una noche fantástica de agosto.Clara llegó tarde porque había ido a caminar como era su costumbre y luego al trabajo sin saber donde ir.
Las fiesta duro hasta las dos de la mañana que era lo maximo que se podía tener un negocio abierto.Fue puro frenesí, alegría y distensión.

La acompañaron hasta la casa de Alicia Won Se y Marcos, en el camino cruzaron a un parroquiano bastante temulento que zigzagueaba el camino y que halago las piernas de clara haciendo que se pusiera roja de pudor.
Won Se se desvió del camino porque vivía en una residencia dos calles abajo.

Clara nunca supo porque en ese instante en que quedo sola con marcos una inseguridad de sus actos reino el lugar.Su presencia la ponía nerviosa…es mi amigo si, es mi compañero…también…es marcos solamente!
Empezaron a hablar de cosas tontas, a reírse de nada.
Asi, como en las peores películas se amor se encontraron mirándose como si tuvieran espejos en los ojos.
No sintió mariposas en la panza ni se oyeron campanas festivas sintió feliz de una forma que no había experimentado antes.
Si, ahí estaba el madrileño que la hacia reír todas las mañanas, el mismo que le ponía apodos graciosos, picaflor, cronopio remolon, argenta entre otros además de bautizar cada postre del bar, el que la arrastraba a los cines mas reconditos, el que le hizo comprender sin buscarlo que la vida era perenne como la hierba.
Hacia tiempo que no experimentaba ser tan importante para alguien, con Carlos había sido distinto, era su hermano y era otro el apego.
Con marcos se sentía especial…

-wouu…-pensó- no soy responsable ni siquiera de lo que siento…

Dejo que pasara todo, que las cosas simplemente ocurrieran.


Se encontró así, cinco años después volviendo a buenos aires con marcos y el sueño de un restaurante propio.Con las manos llenas de sueños de gaviota.

miércoles, 23 de abril de 2008

hoy cierra el pedido de palabras...

Amigos!! hoy es el ultimo dia para dejar palabras en el post de "llamado a la solidaridad".

Y aprovecho para agradecer de nuevo a todos los que aportaron!!


Espero mas palabras!

sábado, 19 de abril de 2008

Gracias señor R !!!!!

Este post es solo para agradecer a mi amigo el señor R,artista nato,a quien pueden encontrar en : http://dibujosyvarios.blogspot.com/ ,allí en su post del 18 de abril regalo a todo el mundo un dibujo hecho con mi imagen.Imaginen mi fascinacion al pasar a saludar y encontrar ese delicadisimo trabajo!!
Además esta sumando a mas personas a la cruzada en busca de las palabras para mi pequeño blog,así que sobre todo le quería brindar mi agradecimiento.
ahhh!! sigo juntando palabras,las mas puras.Apunten en el post anterior los interesados!!!
besossssss

jueves, 17 de abril de 2008

Llamado a la solidaridad

amigos,curiosos,y demas fauna blogera:
me dirijo a ustedes a fin de solicitar un aporte humilde a este blog que siempre intenta ser lo mas autentico posible.

preciso si es posible que cada visitante deje en los comentarios de este post una sola palabra.La primera que se les ocurra.Se admiten tambien las llamadas"malas palabras"

desde ya muchas gracias a todos!

saluda a ustedes atentamente:
la Maga.

miércoles, 16 de abril de 2008

Quien no quiere ser la Maga?



Este texto lo encontré perdido por ahí..., no conozco la autora, pero quien haya sido que lo escribió (su nombre está al pie del post) no pudo haber escrito algo mejor sobre lo que es este personaje. La idea es que lo lean..., de todas formas, es demasiado lindo el texto y no podía faltar acá.
**********
Todos queremos ser La Maga ¿Quien no se ha internado alguna vez en el mundo Maga? Ese mundo lleno de colores pasteles y aroma a café y tabaco, donde la mirada cómplice de esta mujer tan especial nos ha llevado por esos caminitos de Francia. Si alguien contesta que no, le recomiendo con toda las ansias de estos ojos lectores, que se metan en el Mundo Maga, en el Mundo Rayuela, en el Mundo Cortázar, y que se unten de esa magia inconcebible? Y La Maga se esconde, huidiza, espiando por la vidriera. Uno la busca con descaro, siempre simulando no estar esperando encontrar nada, a nadie. La Maga lo sabe, se divierte. La Maga es esa pequeña mujer de polleras gitanas, quizás, ojos de calidoscopio, sonrisa gatuna. Corazón distante, galopante, sincero, bruto. Nadie sabe porque la busca, esa necesidad de inocencia, quizás una simple simpleza. Nadie sabe nadie espera. Todos nos quedamos con un resquicio de ella luego de despegar los ojos de las páginas de Rayuela. Quien no ha intentado encontrarla, a la vuelta de la esquina. Quien no ha pasado un buen rato intentando saber que habrá sido de su vida. Quien no se pregunto de donde saco fuerzas para partir de esa manera, luego de que Rocamadour se hundió en una muerte silenciosa. Pero, ¿quien soy yo, al fin de cuentas, para ponerme a hablar de ella?, ¿Qué descarado derecho tengo? No lo se, pero debo decir, la busco, y a veces puedo encontrarla.La Maga vive, más allá de Rayuela. Cuantas veces, rodeada de esos fanáticos que no paraban de saltar de la tierra al cielo, me he tropezado con ella en palabras ajenas. ?Yo soy La Maga! Y vos sos Talita? me decía una amiga. En esos tiempos, alguien me había bautizado bajo el personaje de Atalía, era digamos, mi nueva identidad. Nunca me habían explicado porque, nunca supe que había de mi en ella, por lo cual tuve que sumergirme en Rayuela, ese libro que, tantas (TANTAS) veces quise leer, pero quien sabe, por una u otra elección azarosa a la hora de comprar libros, nunca lo había leído. Una vez bañada en esos mares cortazianos, pude entender, digamos, algo. Pero sin embargo, me preguntaba porque no podía ser La Maga. Me encontraba en sus pasos, en esa manera consentida de ver la vida. Me hallaba parada en el medio de la calle, al igual que ella, para mirar desde el medio de la calle una vista del Panteón a lo lejos, siempre mucho mejor que la vista que se tenía desde la vereda. Eran simplezas, vulgaridades, eran La Maga. Era Paris, tal vez. Era ella, quería ser yo. Pero de repente no era la única, muchas querían ser La Maga. No solo era yo, había algo mas, algo que nos atrapaba, pero ¿Qué era? Comencé a preocuparme. Y ahí lo descubrí, o presumí entenderlo. No era simplemente La Maga, otro eslabón se sumaba a esa cadena interminable de deseos y coincidencias: Oliveira. Abrí los ojos, y descubrí que ella era a través de los ojos de Oliveira. Claro! Como no me di cuenta antes! Todas queríamos ser La Maga de Oliveira, todas queríamos ese amor enfermizo, desdeñable y hasta descartadle. Ese amor que te consume, que te da como te quita las ganas de vivir. Todas queríamos quedar clavadas y sangrar en algún corazón, luego de nuestra partida irrevocable. Oh, resulto ser que todo se trataba del amor. Todo se reducía a vislumbrar ese camino en el cual se pasa de ser un estorbo inquieto en la vida de alguien, a ser ese gran amor que se perdió y no se deja de buscar en una vida entera. Todas queríamos ser la espina enterrada en la uña de algún Oliveira. Allí entendí, finalmente.La Maga, con sus errores, con su ignorancia a cuestas, con esa manera desdeñable y desordenada de vivir la vida, con su inocencia y despilfarro, se había convertido en la espina en la uña de cada una de esas mujeres que deseaban que alguien las amara así de fuerte. Pero de allí, aclarado el tema, surgieron mas cuestiones: ¿Que hombre se animaría a tener una Maga en su vida? ¿Son acaso esos amores que se buscan pero jamás se encuentran? ¿Cuántas veces hemos quedado en algún corazón dañado y no nos hemos enterado? Mientras, es posible seguir encontrándola. Por esos azares de la vida, la persona que me llamo Talita, aquel amor que me presto Rayuela, no existe mas en este, mi corazón. Por esas casualidades que jamás llegaremos a entender, el libro se partió a la mitad, y al pelearnos, sin querer, cada uno se quedo con una mitad del libro. Aun puedo encontrar a La Maga en esa mitad, inconclusa, que llega hasta el capitulo 22. Quien sabe, quizás, yo soy esa Maga, clavada en su uña. Como saberlo. Acaso, todos tenemos ese amor clavado aquí. Deberíamos conformarnos con que, todos los Oliveira, tienen a alguna Maga que no pueden olvidar. Y, tal vez, a veces podríamos ser ella, sin enterarnos. AUTORA: Nuria Fleita Zain

martes, 15 de abril de 2008

Se acerca la publicacion de mi primer libro !!!

Hay momentos en la vida de una persona en la que todos los sucesos se encadenan para lograr nuestra felicidad mas autentica,mas genuina.

comencé a escribir a los 8 años,es decir,ESCRIBIR lo que sentía mi alma,lo que imaginaba,a traer a este universo a los personajes de los universos que solo yo conozco.Recuerdo el día,el lugar,por mas extraño que parezca.
En realidad tengo una memoria preciada sobre acontecimientos de mi infancia.
Lo cierto es que las letras me acompañaron en los momentos mas crueles de mi vida,porque es allí donde busco las palabras,donde todos pensamos en buscarlas...porque a decir verdad...quien le quiere poner palabras a la felicidad? ser feliz es un estado para mi y no puedo describirlo simplemente.
Fui guardando todos esos textos que me dieron fuerzas,que me mostraron otro rostro,el oculto,el nocturnal.
Hoy están ansiosos,si,ansiosos por mostrarse;por dejar que otros seres se apoderen de ellos y los lleven.
Y yo solo los dejo ser. como siempre.
Por eso,amigos,muy pronto mi primer libro va a ser una realidad y esto viene acompañado también por el arte de mi amiguisima Anabel que se dedicara a ilustrar y tomar las fotografías para la portada.
me estoy quedando sin palabras...Estoy feliz,comprendan.

jueves, 10 de abril de 2008

Mi corazon no esta en venta y tampoco entiende de gramatica


a veces es tiempo de relajar el cuerpo y darle lugar al alma, a la psicodélia, a la cabeza enferma y atosigada, a veces es tiempo de escuchar lo que el e el subconsciente nos quiere decir, es momento de dejar que el corazón pase de ser la víscera que nos bombea sangre a ser el director de una gran cantidad de palabras que escurren a torrentes sin pasar antes por la censura de la cordura, o de la mente, por que cabe destacar que cabeza y mente no es lo mismo, la cabeza es salvaje por naturaleza y la mente es quien la domestica, pero todos, muy en el fondo tenemos una cabeza loca, que ruega por hablar y hablar sin tener a nadie que la detenga, que la critique y que apruebe o repruebe sus ideas, todos deberían de dejar que el loco que llevan dentro platique un rato con las hojas, con un teclado y no solo con una gris almohada, que es gris no por su condición si no sólo de forma metafórica. Es a veces indispensable escribir un conjunto de palabras que para otras personas mas cuerdas o un poquito menos locas no tendrían congruencia alguna e incluso las vean como un mal intento de comedia, pésimamente escrita llena de redundancia y pesadez, , son estos, justamente los escritos que a nosotros los locos nos relajan y mantienen nuestra agresividad, fuerza y coraje bien dormidos, echados a los pies de nuestra cama, como unos leones tomando la siesta del medio día: hermosos mientras duermen, pero al despertar nadie conoce la magnitud de lo que pueden llegar a hacer, supongo que esta es la mejor forma de canalizarlos, así no pasa de que duela la mandíbula por apretarla de odio, o de que ardan los ojos por llorar sin parar, hay quien prefiere tomar un lienzo y hacer algunos trazos un tanto surrealistas, llenos de relojes que se derriten, de hombres sin cabeza y pobres niñas huérfanas que lloran bajo los cadáveres de un par de gallos, digamos que mi arte es parecido, mi lienzo es el papel, y mi pincel la pluma y escribo con los ojos cerrados y el corazón abierto, sin fijarme siquiera en esas absurdas reglas que unos cuantos cretinos que sienten que pueden dictar como se escribe llaman pomposamente "ortografía y gramática", no señor, eso aquí vale un comino, esto es mi alma dibujada con miles de simbolitos que tienen un sonido propio llamados letras,¿quienes son ellos para decirme como hacer esta fotografía de mi alma? En momentos como estos, mas que fotografía creo que es un autorretrato ya que pierdo la conciencia de lo que soy, de donde estoy y de lo que pienso sentir, la palabra pensar no existe, la razón toma vacaciones y la inteligencia sale corriendo por la puerta de servicio, mi corazón, (de nuevo) toma papel y lápiz y garabatea a su gusto sobre papel, con la libre seguridad de expresarse abiertamente, y dibujarse a si mismo con sus defectos dolores y hendiduras. Al carajo el mundo, mi corazón esta trabajando.
gracias a vos amor,por traerme de este lado.

miércoles, 9 de abril de 2008

el tiempo pasa ...nos vamos volviendo tecnos...

ya lo decía Luca Prodan...
y yo que me creía que para los 25 faltaba muchisimoooo y que además para cuando tuviera esa edad,yo habría recorrido el mundo y logrado al menos la mitad de las cosas que todavía están en la lista de los "Deberia..."
no es que sea una anciana,no.Pero el tiempo pasa y lo peor es que comencé a darme cuenta de eso.La edad se empieza a hacer presente.Lo digo porque el otro día tuve una charla con mi "hermanita"(tiene 17 años!!) y ya esta en quinto año y planea que carrera cursar el año que viene...
a ver..un momento...que carrera cursar?? pero si hace unos añitos nomas estaba jugando en el patio de casa!! De repente yo sentí que me había pasado lo mismo,que había sentido esa misma sensacion de terminar el secundario,pero varios años atrás...me dio miedo ver como cambia todo tan pronto.
Con mis amigas el otro día nos reímos como locas con un cassette de las Spice girls que encontré en mi casa y entramos a recordar viejas épocas,las primeras salidas,los pasos de baile que practicabamos todas las tardes,esa lejana vida sin celulares,ni cuentas bancarias ,ni impuestos para pagar.Ni hablar del vestuario que usábamos:pantalones de cuero,remeras que dejaban ver hasta el alma...cada vez que mi hermana escucha esto,me mira primero con los ojos bien abiertos y después se ríe,como si le hablara de algo que nunca fue.

jueves, 3 de abril de 2008

Mundo Maga

M e muevo en un mundo de tiempos eternos,con cielos violáceos y gorriones que se posan en la mano a comer.
mi mundo es desordenado,en los cuartos se encuentran las cacerolas y en la cocina el papel higienico.ahh...las plantas se riegan solas y los animales domésticos se compran su alimento.
en mi mundo nadie teme a la muerte y todos sus habitantes son luchadores empedernidos contra el dolor y la inercia espiritual.
en mi mundo las librerías agotan las ediciones de rayuela,salvo el crepúsculo y los cuentos completos de cortazar.
todo el tiempo se oye música a veces suave a veces tan fuerte que sus habitantes no pueden hablar entre si.
la lengua que se habla es burbujeante los días festivos y ácida y grave los dias consagrados al trabajo y las matemáticas.
No hay transportes mas que bicicletas para los que sufren de vértigo y la imaginacion para los que se animan a todo.
en mi mundo las siestas duran días,el dinero carece de valor y todos absolutamente todos saben que lo mejor esta por venir,pero tampoco descuidan el presente.
sin embargo hay días en que siento que este mundo es inhóspito y me siento muy sola y extraña,pero esto dura poco,hay que ser sincero.

martes, 1 de abril de 2008

los niños perdidos....entre ellos estoy yo.


A todos nos paso,eso de recordar nuestr niñez y sentir que hay cosas que nunca podremos perdonarles a nuestros papitos(por mas buena intencion que hallan puesto).

aca va una lista de las cosas que los chicos nunca podran perdonar:


Que no los dejen comer golosinas entre comidas
El primer día en jardin de infantes, cuando son abandonados por sus padres

Cuando les dan a probar algo nuevo y mienten: "es pollo"
Que les tomen fotografías en momentos vergonzosos y las muestren después a toda la familia (Es clásica alguna en paños menores o en cueros)
Cuando están dando una noticia importante en el radio o televisión, y los padres piden silencio
Cuando los obligan a usar ropa de fiesta

Cuando los padres los llevan de visita con las tías viejitas que tienen una casa que huele extraño y está llena con puras cosas que no se pueden tocar
Que los obliguen a besar a esas tías

que la hora de dormir tenga una hora

obligarlos a dormir la siesta


El clásico "En casa de tu amiguito te comes todo lo que te sirvan"
Y así podría seguir con una lista interminable,agreguen las suyas asi no me siento tan sola,jajja.