lunes, 31 de mayo de 2010

AMOR PARA OIR





AMOR PARA OIR.-


Podría preguntarte acaso por las horas que arrastraban los pies por la casa con tal de no marcharse ,por ese hueco en tu pecho donde se filtrael agua de la lluvia de la noche en donde nos amamos con hambre y mariposas y seguramente no te olvidas de que construí un refugio bajo la cama.No se sentir de otro modo, me vas a tener que perdonar, pero soy esto, ésta muñequita inconclusa y casi siempre sonriente y no quiero perder este instante que construimos.Voy a buscarte noche tras noche saltando entre sueños esperando el instante en que beses la curva de mi espalda y me arranques el grito que quiebra la madrugada en plena vigilia.Ahora tengo tu corazón bajo la lluvia y arduamente oficio de protectora.Es imposible que alguien lo eche al barro de las cosas o al asfalto ardiente, lo cuido y lo sumerjo despacito en el agua que llega con fuerza desde ese hueco en tu pecho,y nos arrastra quien sabe adonde, pero el corazón aletea como un pez, feliz, pobrecito .Puedo aprender, te lo juro, a vivir en ese agua. Es parte mia,es lo que somos, no podemos renunciar al hecho de ser los dos un posible todo, la conozco bien y yo estoy bien mientras te miro como nos miramos ocultos entre las sabanas.Yo nombro con vos el difícil amor, él nostálgico, el que nos espera desde hace años y desde hace años arrojamos a la calle,la herida abierta sin cura, el tango que tu magia le arranco al piano.Las ropas en los sillones, en el cuarto, en el suelo y esa armonía para que el desorden sea posible,los gestos como espejos.Un pastito en la enorme ciudad.

Eliana Ramponi-

sábado, 29 de mayo de 2010

Los amantes(JULIO CORTAZAR)



Los amantes

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¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.


Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

miércoles, 26 de mayo de 2010

Que es mas bello: la rosa o las espinas?


Hay costumbres que vamos perdiendo, se van quedando, enterradas, en las zanjas de la causalidad.Intentar volver sobre esas costumbres es lo verdaderamente imposible.Sucede con todo,las personas incluidas.Y eso es lo que verdaderamente me aterra,perderlas en ese laberinto de causalidades.
Nada me molesta más que pensar en lo que nos vuelve la soledad. Nada me pone más triste que la lucha inútil e infructuosa por no volverse ese animal torpe que se arrastra porque no sabe como lidiar con la soledad.

No importa lo que haga
no importa cuánto me esconda... no importa cuánto se tensen mis brazos, mis venas no importan mi manos ya sobre tu espalda. Estoy rellena de espinas. Hasta el cogote.

miércoles, 19 de mayo de 2010

la otra

de donde habre tomado la costumbre de llorar para adentro,de masticar la bronca en silencio?no se y sin embargo hace años que como un ejercicio enfermizo lo practico dia tras dia.
Como el oxido mi interior,es como el oxido.Y tiemblo de pensar que con tocar a alguien puedo corroerlo.
pero que hacer? como escapar de mi misma,de mis trucos y costumbres,como no ocultarme una y otra vez en mi?
demasiadas preguntas para una mujer que nunca las responde,que nunca piensa y solo siente y ya no duerme.
Y siento que mañana volvere a sonreir pese a todo.

domingo, 16 de mayo de 2010

Dilo...Dilo...=)


y que tal si fueras nuevamente un pequeño inspector? y tu mundo volviera a la humedad de la habitacion cerrada? a contar unodostrescuatro...al infinito de la noche abierta esperando que alguien abra la puerta y te salve de tus retrospecciones infantiles,de los dientes sepultados en los labios.
yo creo que aun conservas ese lente que mira las cosas como deben ser miradas si lo que se quiere es ver.
y me encanta ese caleidoscopio al que pocos pueden asomarse...

viernes, 14 de mayo de 2010

ADIOS LUIS.......

Mis recuerdos ya no son recuerdos,son una memoria punzante y viva que me trae al presente palabras,risas,momentos.
a una le pueden pasar cosas hermosas en la vida: los amigos,el amor,el sol,las sonrisas.Pero a veces ocurren cosas impredecibles y preciosas: El encuentro con un maestro.
le debo a luis esos cafes llenos de poesia,literatura,griegos,vida misma.Pienso en esas frases que tanto me hacian reir.
creo que aun seguimos conversando como antes,hablando del espacio,los dioses,de la minima forma que puede contener el universo.

Pienso en esas personas que se van clausurando en vida y una vez mas se que luis no se cuenta entre ellas.El se nos fue dejando un resplandor que persiste hasta en la noche mas cerrada de este otoño,en la bufanda que estuvo protegiendo la intrepidez de una cabeza lanzada hacia la noche y el encuentro.
Como profesor su tarea no consistio en dar lecciones segun un frio programa que hay que "cubrir" en el plano de un registro de habilidades y memorias repetidas.Al dejarlo teniamos la sensacion de haber encontrado a un maestro...¿como nombrar aquello cuya cercania nos enriquece y nos mejora?
Maestro y amigo.
Llenaba el espacio que lo rodeaba y al que nos invitaba siempre a compartir.
Como arterias comunicantes,nos llegaba su enseñanza,sencilla,calida y profunda que no puede ser RECUERDO porque es una PRESENCIA.

Eliana Ramponi-10 de mayo de 2010.

martes, 11 de mayo de 2010

La de las torres de fosforos.


Este poema lo escribi para el taller"los violetos" en donde mezclamos la fotografia,el arte y la escritura,todos estamos muy locos ahi y la verdad que lo ´paso genial.
aca va una de mis ultimas creaciones.






la joven que hablaba sola
que construia torres de fosforos
y lloraba si se derrumbaban.

le han abierto heridas en el cuerpo,esta ahi
visible/invisible

todos tropiezan con ella
pero nadie se disculpa
nadie la ve






Ella va despacio con tan do baldosas.
y no pagara cuentas
ni l ...eera diarios
pero ni aun asi sera libre
su espacio es tan minimo
tan es



tre



cho
que no puede respirar."

miércoles, 5 de mayo de 2010

Madrugada de domingo.





Que triste es dejarnos ir, sabiendo que es este el momento de ser y no.Que huela a cigarrillo y a savia,y que la impaciencia nos muerda las manos de un futuro incierto.
Otra vez como animalitos asustados al filo de la noche, diciendo no,quizás,tal vez.
Serás quien me habla con las palabras que solo yo conozco, quién me despierte de madrugada aun despierta y me susurre fuego a los oídos.
Serás quien me incite a dar el salto que suelte amarras y me lleve.
Pero mientras quede tiempo, aprenderé este modo de sentirte; entender que fuimos hechos de barro y la madera con sudor del hachero, que juntos(donde sea)juntos habitamos esta madrugada que nos desnuda por primera vez en tanto tiempo.
Quizás este fuego no se consuma, confío en que así sera,no renegare de quien soy ni de mis sentimientos aunque hay momentos en que no los entienda.
Lo nuestro es este instante,el in-destino,la quiromancia de una mirada,recuperarte en sueños junto a todo el tiempo perdido y empezar,empezar,empezar.

domingo, 2 de mayo de 2010

Capitulo 93, rayuela


Hoy ,una vez mas voy a dejar que Cortazar diga de la manera mas hermosa lo que siento.Loca o como sea,Rayuela es mi mejor biografia......



Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.
¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio.