lunes, 26 de diciembre de 2011

Las manos que alimentan

"Era ella exactamente parecida a una niña. Quería estar siempre conmigo. Intentaba seguirme por todas partes, y en mi viaje siguiente sentí el corazón oprimido, teniendo que dejarla, al final, exhausta y llamándome quejumbrosamente, Pues érame preciso conocer a fondo los problemas de aquel mundo. No había llegado, me dije a mí mismo, al futuro para mantener un flirteo en miniatura. Sin embargo, su angustia cuando la dejé era muy grande, sus reproches al separarnos eran a veces frenéticos, y creo plenamente que sentí tanta inquietud como consuelo con su afecto".(Herbert George Wells)



Dibuje en el bosque un circulo, ahí te espero
pido tus manos
que saben tanto del fuego.
Sola,sentada,espero.
Porque estas viniendo,muchos años antes de mi nacimiento
antes de mis teorías cíclicas
y tus viajes sin rumbo.
Antes de abortar mi voz
yo grite bien fuerte un nombre.

lunes, 5 de diciembre de 2011

Gorriona

Toma gorrión,te guarde unas miguitas.
Acá, te hice un cuenco con mis manos

Para que duermas
Para hamacarte
 gorrión
 gorrión
llevate al nido este cordel de letras,estos sueños que no menguan,esta amistad que  tiene tanto de inicio.

Te veo en San Telmo,buscando con los ojos negros el fin de la noche
desplegando tu plumaje tímido en un abrazo
y ahí me detengo Gorriona, ahí ...
entre tus búsquedas y los adoquines
dormida en la barra ,imperceptible.
Te veo cerrando los ojos
te encuentro,si
Esta el Arbol de Diana,esta Alejandra y un tal Julio
esta tu mundo de del otro lado del mundo
y va con la brisa un cuenco,dos manos,una amistad
van lazos
cordeles
ramitas.
Feliz no cumpleaños Jo !

martes, 29 de noviembre de 2011

Hallazgo.

Descubrieron 
en papel de diario
una mujercita.
Entre las flores
había un osario
que las liebres tallaban.
La mujercita tiene una herida
en el vientre
que el bosque,le lleno de hierba.
Crece,con cada luna
la pequeña sacerdotisa
en el agua
dibuja símbolos,
de donde nacen tragedias;
los hombres le temen a su voz
tan Janis Joplin
tan poeta negra
y huyen
frenéticos
golpeándose como idiotas,
le temen a la mujercita
que crece en la tierra.
Fuente: Klimtbalam.

miércoles, 23 de noviembre de 2011

Vestido

Noviembre te encuentra
en un tercer piso
de la ciudad mas húmeda del mundo,
agitando un vestido
minúsculo y usado.
Del ropero cuelgan
metros de telarañas
comunidades imposibles de polillas
y un perfume
añejo
estático.

Paredes que te acarician
Anabel
suben telas amarillas por tus muslos
se quiebran en tu cuello
nada mas, bajar hasta Puente Pacifico
dejar que la multitud
te adhiera botones
con tickets de subte
un vestido nuevo,
un hombre
que despierte
en la comunidad imposible
de tu placard.


domingo, 20 de noviembre de 2011

Sin retorno

Hagamos un viaje
sin pasajes ni estadías,naciendo en el camino
buscando ese rostro hermano,postergado.
los pies desnudos
las manos destruidas.
Vamos a curarnos compañero
de la hipocresía que nos busca la sangre
el hambre de felicidad se respira
en Buenos Aires
en la calle
en las puertas de viejos zaguanes
quiero un viaje que comience ahora mismo,cuando abras esa puerta
no quiero un eslogan en tu remera
no quiero la cara del Che en las grandes tiendas
quiero el camino sin banderas
la voz que se desgarra desde una mirada
la manta de dos brazos contra la noche,contra todo el cielo.

martes, 1 de noviembre de 2011

Volves al Oeste

Te deje entrar un domingo
no viste
que tenia cintas invisibles en los labios
dibujaste figuras graciosas en papeles sueltos
y los abandonaste en la casa
en la mesa las figuras jugaban,querían tus manos,capaces de todo
de trazar planes con inicio y fin y nudo imperfecto
quiero
quiero
que no regreses
nunca
nunca
Que me esperes siempre,en el puente invisible que viaja desde tus años a mis ojos

Quiero mas empedrados,donde esconderte
ver como miras hacia arriba cuando llueve
quiero que me enseñes todo de nuevo
como ver desde tus infinitas piernas,como caminar con ellas
Yo me obligo a llorar de espaldas a vos por esta despedida encaprichada con el regreso
y envidio al océano.
Y se,lo se muy bien que no entendes este lunfardo despreciable con el que te hablo
aunque caminamos toda la vida practicamente al lado
yo bailo con nostalgia por el barrio
vuelvo al oeste donde estas,donde siempre vas a estar aunque te vayas.

miércoles, 26 de octubre de 2011

Duda tres veces.

es eso
el temor de la mascara
revelarnos hacia arriba
decir
soy esto
nada mas
soy esto,este punto en la hoja,esta piel que envejece a cada microsegundo
mujer,año milnovecientosochentaycuatro
mirar con ojos de dos años cada color,cada risa.
es eso
no saber a ciencia cierta
si ese cuerpo que tiembla al lado mio sabe
que duerme junto a un precipicio.

jueves, 20 de octubre de 2011

Dos de la tarde

Con mis hermanas esperábamos una hora
después del almuerzo.
La falsa quietud
el sueño de la sobremesa.

La madera del piso crujía
con débiles gemidos
inútiles
inofensivos
incapaces de detenernos.

Afuera el sol torturando a los malvones.
Bebíamos agua de la manguera
como un ritual inocente
porque sabíamos
que una fuerza joven
secreta
nos crecía desde los tobillos
nos dejaba sedientas
corriendo desnudas
doradas
ardientes
hermosas.


Para la Tanna , Lu y Maga.

sábado, 15 de octubre de 2011

Cronopios para seguir.

El tiempo sabemos bien nos empuja,ninguno sabemos hacia donde por mas que defendamos mil teorías.
Ahí esta nuestro dilema: ¿Que hacer ? ¿Seguimos?
Vivimos como autómatas o nos entregamos a ser conscientes de cada instante,no solo de mantenernos vivos sino también de sentirnos vivos.

Hoy es un día triste,doloroso para mi.Solamente yo se cuanto me duele dejar las cosas que amo porque soy de las que luchan hasta el fin.Si,se que lucho hasta el fin.
Pero hay otras cosas que me impulsan a dejarme llevar en el tiempo : mi amor desmedido por la literatura,la creación de instantes mágicos,la risa en los rostros amigos y el misterio de esa realidad intangible que nos acompaña y el hombre nunca podrá atrapar.

Por eso,vuelven los cronopios.Esos "bichos" que como los definió Cortazar "le crecieron en el cuerpo",volvemos con otro ciclo cronopios,a jugar unas horas,a leer,a oir música, a temblar frente al arte.Porque eso,todo eso nos recuerda cuanto sentido tiene vivir.

domingo, 9 de octubre de 2011

El tarot de las cortezas.

Palabras no me fallen ahora,no me fallen.Solo tengo palabras;seguridad nunca tuve.Tengo este teclado y la duda sobre como exigirles que me hablen,que traigan un mensaje de certeza de algún rincón de mi cuerpo.
Palabras espejo,¿estoy muerta?

El hombre que hundía sus manos enormes en la tierra se ha ido.Solo el podía comunicarse con el centro de la tierra,me hablo tantas veces en un lenguaje que nunca entendí del todo.Porque mientras el conocía el tarot secreto de las cortezas yo le hablaba desde los ojos de una golondrina.La tierra,el aire...En fin.
No supimos oír tantas lenguas,las ciudades eclipsaron cualquier intento de calma.
Bien saben,letras,queridas amigas que intente comprender el mecanismo de la balanza,el signo con que un dios violento me arrojo en la tierra.
Pero nada pueden hacer ya todas las letras y los lenguajes.Porque abortamos un amor que todavía nos transpira en las manos y ya no hay tierra donde esconderlas.Porque lo cotidiano nos llama adultos y el amor nos ve tan niños,y el orgullo nos roba la voz y la habitación me da miedo.

Porque  salí a caminar y la vida esta del otro lado de la puerta pariendo y despidiendose espasmodicamente,y esta casa ya no es tu casa y estas letras no vas a oírlas de mi voz.Vas a desconocer mi patética rutina.

Y ahora que mis diarios antiguos se humedecen en las cajas,que tu ropa sucia me recuerda que fuiste real,construyo una rutina incierta que en algunos meses no podre traer a mi recuerdo.
Seguirán ustedes,las palabras,el idioma castellano,las reglas ortográficas,tus ideas,las mías,el tarot de las cortezas,los signos de exclamacion,tu alma tan hermosa,siempre hermosa,lo que no pudimos tener y lo que tuvimos,los sueños cumplidos y los postergados,los viajes que hicimos y el que siempre nos quedara pendiente,en un nuevo encuentro,quizás en esta vida.

sábado, 8 de octubre de 2011

Fin.

Perdí en el camino la conexión,
fue el manso clima que dio tu amor,
ya me acostumbre hasta de los problemas...

Te escuche decir:
"te devuelvo a la ciudad,
no te puedo retener"
Hace frió en el anden,
y ahora sigo hablando solo,
con tu sombra tras de mí
...

letra de : "Ni Hablar" - Andres Calamaro




viernes, 7 de octubre de 2011

La lluvia en Buenos Aires, los adoquines, el parque Lezama a las seis de la tarde.
No hay nada que adore mas que caminar sin rumbo.
La lluvia y el mate, esa unión perfecta.
Hay una hora en que por las calles bajan promesas limpias y las horas son mediciones inútiles.
Y el bar aquel  resiste para que lo veas una  vez más, porque nadie sabe si volverá a verte.
Pero sabemos perdernos en avenidas sin dejar rastros,solos los cuerpos y la humedad vistiendonos de puerto.

miércoles, 5 de octubre de 2011

El desconocido

Tenias algo en el vientre
desconocíamos
su nombre
queríamos llamarlo
de un modo especial


único


Me inquietaba saber
bajo tanta ansiedad
tanta alegría festiva
que estabas gestando
lo desconocido
un tejido blando
un juego que no me incluía
una puerta
Una mirada basta para conciliar con el mundo entero.
donde saldrías llamándote   Madre

Me daba terror perderte.

Estabas traicionando
al reino
de los niños perdidos
solo supe
que era
yo era
una perfecta estúpida
Cuando el huyo de tu útero
era un ave,no sabia como decírtelo
y me enamore de sus ojos
tan breves y frágiles
como la vida .

martes, 4 de octubre de 2011

El club de los 27.

Y siguen pasando los años...y yo sigo creyendo en Peter Pan.
Veintisiete años hay que festejarlos y no dar paso a la melancolia!


Salute!!

sábado, 1 de octubre de 2011

Acto reflejo.

Volves a casa caminando hacia atrás y la gente te mira y no pregunta.
Estas sola en esa silla;te dejo sola hasta la mirada.
Un día cualquiera,un día sin rojos en el almanaque,tuviste la ternura de un pájaro.Te enamoraste de la mujer que camina hacia atrás.
Un hombre solo no soporta sus miserias,hay que ser humano para arrojarlas a la calle,hay que ser de pan para permitir que te desmenucen,que husmeen en los años que nadie te cuido.

Quiero llegar a la palabra que no hable.

martes, 27 de septiembre de 2011

Breves./ Briefs.

(poemas nacidos en las horas muertas del colectivo 57.)


Jugábamos a ver
quien resiste el vértigo
desde el puente
de la noche.
Casi siempre
te dejaba ganar
para prolongar la agonía
todo lo necesario.


________*__________


Plantaciones de eucaliptus reproduciendose en tu pelo.

_______*______________


Un beso que se prolonga,mas allá de tu saliva,de mi boca.

______*_______________

Yo fumaba lucky strikes contra la puerta esperando el golpe final.

_____*________________

Me hago diminuta,me adhiero a tu pulover con derecho de ciudadana.Adoro la ropa de los muertos.

_____*________________

Que seas humano,¿que mas puedo pedirte?



_____________________________________________________________________________






lunes, 19 de septiembre de 2011

Querer sin presentir.

 "Si yo pudiera como ayer,querer sin presentir...." del tango: Uno.



Para Anabel Lee,otra vez.




Dentro tuyo
miles de peces hambrientos
cardumenes dorados
van y vienen
por tus arterias
se alimentan de tu medula
de tu brillante cuerpo
que se pierde en la noche
mujercita verde

mojate la cara
¿Como no puede verte?

mujercita verde
el vestido de algas es perfecto
los peces se aferran
rabiosos
a tu pelo
dentro tuyo;
un océano.
Quiero abrirme como a una serpiente
meterte bajo mi piel
esconderte
lavarte el pelo
con 
agua
de
lluvia

adormecerte.

Abrir todas las canillas
de la calle Sinclair
y que el río improvisado se lleve
las falsas consignas
        y
 el amor breve.

domingo, 18 de septiembre de 2011

Gracias Mauro!!

Quiero compartir el retrato que me regalo Mauro Parodi,un artista con todas las letras.
Prometi acompañar con letras sus obras,o algo asi...Pronto tendremos novedades de eso.
Les dejo la web de sus obras para que conozcan mas de el :  http://www.mauroparodi.com.ar/



Gracias Mauro,un honor!!!

domingo, 11 de septiembre de 2011

Vos no elegis.

Crédito imagen: google/frase de Rayuela,Julio Cortazar.

Quizás no tendría que ser así,al menos no ocurrir en este sentido.
Las palabras están demás,hasta los gestos nos alejan.
Nos queda ese instante que consideramos eterno mientras los ciegos dormían.

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Pelicula con subtitulos.



"No puedo evitarlo. En una fiesta, mis ojos se apartan de quienes se divierten y van hacia el rincón donde alguien sufre".
Marco Denevi 


Mi casa sabe las reglas del juego,las puertas se abren a medianoche 
para nadie
las cortinas se corren,se abren las ventanas
porque nadie sabe
si de repente,queres destruir mi mundo
Dejame adivinar : todo esto te divierte
dejarme debajo de una mesa,tapandome la cara,decepcionarme.
Tenes necesidad de ver mis ojos temblando sin salir del asombro
de esta soledad
que sopla
entre miles
de caras felices.

Escribo en la mesa de un bar cosas indecibles
la casa esta abierta
llena de animales
la cama es un colchon de arañas calientes
de la pared del baño caen peces
es normal
todo es normal
Tus ojos exigiendo nada
tu vida,tambien es normal
Por eso no entiendo  tus lamentos porque no llegas a nada.

No voy a llorar mas por eso
ni por tu vida sin grietas
sin disturbios de pueblo.


No voy a llorar porque no puedo lavarte los pantalones de feria
ni las camisas llenas de ojos expectantes
ni porque tengas enredada una mujer que llora al leerme.

Algunas madrugadas prometimos no lastimarnos
quiero entender este idioma tan nuestro
aunque eso requiera no tomar tus manos nunca mas.
credito imagen: Klimtbalam.







jueves, 1 de septiembre de 2011

Como un pez

Para Lisse Funch. Bailarina. Amiga. Pez que viaja ida y vuelta por el Atlántico.





Te sangra una mano
pero nada te detiene
ni siquiera ese dolor en el costado
ni la tristeza
ni el no pertenecer a ningún sitio
porque nadas en la avenida Entre Ríos
nadas en el repulgue imperfecto de tus empanadas sangrientas
en tu comida india
dentro mio,nadas mansamente
y en tu cama,y en el manto de plumas
y en ese dolor que insiste
nadas.
Te juro que te miro
y no encuentro donde esta el error
todo en vos habla como desde abajo de un río
y tus ojos de pez
me ven
como pocos.



(sos igual a Uma,deberias saberlo.Lo acabo de descubrir...)

martes, 30 de agosto de 2011

La ultima espera.

Sigo preparando textos nuevos para el libro.No los voy a subir porque quiero que sean una sorpresa para los que adquieran el libro una vez que salga.
Lo que si....Ese libro sera hijo de muchas manos que lo harán posible.Todavía falta,pero haremos lo posible porque sera muy pronto.

Igual no voy a dejar de subir textos que quizás después incluya en el libro.Acá les comparto el  que escribí anoche.

sugerencias,ideas,etc a : eliana.ramponi@telefonica.com





Tiemblan los que nada esperan.Adela mira a su compañero,se leen la muerte en la cara.La condena se hace insoportable,el peso es inmerecido.
Las paredes húmedas susurran las voces de los que ya se han ido,los hongos se prolongan como cortezas inciertas,en los muros miles de ojitos negros los observan llorar.
Adela logra pasar sus manos entre los barrotes de la única ventana,se calienta las manos con la luz del mediodía.

Afuera hay vida,nada se ha detenido,solo algunos familiares los buscan,los esperaran siempre.La casa detendrá un ultimo perfume,la comida se pudrirá en las ollas,la cama quedara eternamente deshecha.
Su hijo no la recuerda,no sabe su nombre,se lo llevan lejos.
Quizás nunca la recuerde,pero todavía confía en lo incierto...

Tuviste un nombre.....Bebiste de mi pecho.... 

Adela sonríe con amargura y le canta una ultima canción al viento.














sábado, 27 de agosto de 2011

Dibujos de sal sobre carne verde.

Puedo verte en trescientas caras
Puedo
olerte
en
la
noche.
Puedo adivinar en que sitios
al azar
te escondes
de todos.
Te delatan los animales
que te abren la carne desde las axilas
hasta el sexo.

Un sabor que perturba
los veo saciarse
roerte
mi mano se mueve espasmodicamente afilando un cuchillito
para comerte.

Insisten las liebres de la medianoche
en llenarte el estomago de flores silvestres.
Quieren tejerte una mortaja
con tu viejo pulover blanco.

No quiero volver de esta noche
quiero conservar los perfumes
que clasifique y etiquete en alcoholes
 tu cara sonriente mirando la sal derramada.
Orugas carnosas
ondulan
en la ultima herida de mi tórax
tus ojos me observan
debajo de trescientos ojos.

Los animales están satisfechos;
ni después de probar
                              tu carne verde
                             tus perfumes
Ni siquiera después de maldecirte
                             de perderte

Ni aun así digo: odiarte.

Necesito protegerte
porque no puedo desmembrarme.


jueves, 25 de agosto de 2011

poesia


La niña del Norte lo dijo
yo le respondí un eco perfecto
podía ver bajo su piel los cristales
el verde de las colinas danesas
todo lo trajo con ella.

Dijimos al unisono
poesía!
no para un circulo selecto
poesía viajando en las alcantarillas
poesía de subte,noche,pueblo.

Y mira que venís de tan lejos y justo vamos a encontrarnos .

Dijimos: Poesía.
 Sentimos:Poesía.
No un análisis de ritmos y palmas;
es poesía
no crimen
es poesía muñeca danesa


(sabes bien a que me refiero)


Las manos de tus ojos atrapan lo que nace dentro
es poesía,caballeros,snobs,intelectualoides de café.
Es libre.










lunes, 22 de agosto de 2011

Premoniciones.

Siempre supe
que los pajaros domésticos son tristes;
que su vuelo no es vuelo
sino una danza frenética que ruega libertad.
La jaula es una espina que se hunde sonriendo en el pecho
una sentencia de muerte
una casa sin puertas.

Y no basta un amor filial que compense tantos vuelos enterrados
los huesos de pájaro oscurecen entre semillas y cuidados.

Afuera hay un destino maravilloso
que alguien se bebe consciente de su sacrificio;
el pájaro no vuela
pajarito domestico;tu canto no me engaña
ni tus alegres gorjeos
vivís triste
moriras enfermo
y no tengo autoridad para liberarte.

viernes, 19 de agosto de 2011

Corte y confeccion

Nos cosimos los costados con agujas de viento sur
cerca
mira que te dejo
cerca.
Todo se agita en la frente escrita de adioses
poblaciones de palabras se desplazan a los confines de la locura
nadie apuesta a que vemos llegar el nuevo dia
vienen mujeres oscuras,susurran secretos
un lenguaje indescifrable
lavan con saliva las sabanas

ya no hay

rastros

escamas

certezas

de que somos reales.

Quisiera saber quien nos mira desde la oscuridad,quien nos despeina dormidos
vos decis que tiene asilo bajo la cama.
Yo digo que tus espaldas se ensancharon para que yo pueda llorar.













martes, 16 de agosto de 2011

La tentación de acariciar el lomo de una ranita .....

No se lo diría nunca, que su nombre me llegaba como los perfumes que atraen y repelen a la vez, como la tentación de acariciar el lomo de una ranita dorada sabiendo que el dedo va a tocar la esencia misma de la viscosidad. Cómo decirlo a nadie si tú mismo no podrías saber que la mención de tu nombre, el paso de tu imagen en cualquier recuerdo ajeno me desnuda y me vulnera, me tira en mí misma con ese impudor total que ningún espejo, ningún acto amoroso, ninguna reflexión despiadada pueden pueden dar con tanto encono; que a mi manera te quiero y que ese cariño te condena porque te vuelve mi denunciador, el que por quererme y ser querido me despoja y me desnuda y me hace verme como soy. (68,modelo para armar,Julio Cortazar)
Entonces es cierto,el asiento se destiñe a cada hora
la gente se sienta,nadie te trae en su bolsa
ni en el recuerdo, de un perfume,ni en un gesto.
Claro que hay pan en la mesa,por supuesto despierto a la mañana
innatamente me empujo hacia el futuro
reconstruyo grandes fortalezas con la precisión de un lince
y las destruyo con mi carrera desaforada.
La canción nos encuentra siempre
aunque carezca de sentido
musicalizar
el olvido.
Los sábados a la tarde oficio de escriba
los muertos me dejan sus mensajes
y los comunico.
Que precioso romper papeles
librarme de los muertos
que precioso oler libros nuevos
Que nadie encuentre papeles en los abrigos
que el dia sea limpio
que no me conocieras
que hermoso,pero que hermoso seria
dejarte ir
dejarte ir
dejarte ir.








jueves, 11 de agosto de 2011

3° D

La ventana abierta frente a una oficina
pero ...¿Ves? todavía hay luz
ahora vivís en Pacifico  cerca de la calle Humboltd
donde todo transcurre entre macetas y música de radio.

Todo se instaura de nuevo
tu pelo mojado,tus piernas flacas,el café negro
son signos
los signos brillan en la media luz
tu perfil maravilloso de muñeca de matra lo ve todo
No esperes nada.
Se incendia el calefon y yo soplo el fuego para que te bañes.
Asomas un pie graciosamente sobre el filo de la bañera,
escuchamos quietas el murmullo de las avenidas
dos chicas de campo en la gran ciudad vibrando en sentido trigal
Somos libres hermana/amiga
muñequita de miga.



(para Anabel Lee)




domingo, 7 de agosto de 2011

Diez metros abajo.(o "Los perros" segun Anabel Lee)

Anoche dormí bajo la tierra
la boca se me lleno de humus
de cristales de roca
las larvas me cosieron un manto leve.
Dormí bajo la tierra y a cada grito la boca se me dormía un poco mas
opte por el silencio
pensé que podía sonreír simplemente
temblaba con las filtraciones que me mojaban los dedos
un agua negra,pantanosa,sellaba el aire.

Me descubrieron los perros
cavaron un túnel hasta lo profundo,hasta mi
y me dijeron : que haces en la tierra Eliana,todavía no es el tiempo,afuera el duerme con una muñeca feliz.

¿Como es ella? quise saber,quise saber.
Los perros no entendían mi lenguaje,no entendían como bailaba en ese nido de gusanos.

Ella sonríe todo el tiempo,tiene pestañas larguisimas,la piel de azúcar,ella no mancha las sabanas,las tiñe con caramelos de fruta,ella huele a cosas preciosas.

Yo no entendía que me decían los perros,porque rompían mi silencio,porque violaban la noche con sus gritos.

Ella tiene tu rostro y el la ama.Ella no respira.Ella repite tres frases de fabrica,lo invito a dormir en su cama y el la ama.

Perros idiotas,dejenme en la tierra.
El pelo me creció a una velocidad  fantástica,como raíces fueron mas allá de mi nido,llegaron a los pies de los perros grises,me arrastraron fuera,llegue hasta la ciudad.

No te acerques a el.Cree que estas muerta.



fuente imagen: Anabel Piñeiro

viernes, 5 de agosto de 2011

No soy Alicia solo vivo en tu espejo.

Hay que pedir perdón por usar palabras de amor
mientras alguien llora en la almohada.

Le creo a tus ojos.
Pero si me acerco las puntas de tus dientes me desgarran por dentro.

Yo se que el hada
tiene huesos extraordinarios
pero frágiles
como huesos de hada;
confío en sus manos,también va a cuidarte,va a evitar que la casa se convierta en celda
que seas el cadáver lleno de miel,el banquete de las hormigas negras.

Yo voy a caminar de noche
ocultando la mirada que te abarcaba todo.
Se que me protegen los animales de la noche,
sus cuerpos de peces ,
sus lenguas asperas te romperán los sueños,
llevan ciempiés en el pelo, las manos se les desmigajan como un pan.
Se beben mis lágrimas, les intercambio el alimento por marihuana.
Me protege la noche.
De todos.

No puedo amanecer porque desde el espejo me pide perdón una mujer.

LLore por vos
LLore por ella.


Le sangraban mil avispas en los mirada y pedía que alguien le arrancara los ojos y se los dibujara en el tobillo,que ella tenia sus razones.
No pude hacerlo,tuve miedo de despertar de mi.

jueves, 4 de agosto de 2011

Rayuela Capítulo 92

"Ahora se daba cuenta de que en los momentos mas altos del deseo no había sabido meter la cabeza en la cresta de la ola y pasar a través del fragor fabuloso de la sangre. Querer a la Maga había sido como un rito del que ya no se esperaba la iluminación; palabras y actos se habían sucedido con una inventiva monotonía, una danza de tarántulas sobre un piso lunado, una viscosa y prolongada manipulación de ecos. Y todo el tiempo él había esperado de esa alegre embriaguez algo como un despertar, un ver mejor lo que lo circundaba, ya fueran los papeles pintados de los hoteles o las razones de cualquiera de sus actos, sin querer comprender que limitarse a esperar abolía toda posibilidad real, como si por adelantado se condenara a un presente estrecho y nimio. Había pasado de la Maga a Pola en un solo acto, sin ofender a la Maga ni ofenderse, sin molestarse en acariciar la rosada oreja de Pola con el nombre excitante de la Maga. Fracasar en Pola era la repetición de innúmeros fracasos, un juego que se pierde al final pero que ha sido bello jugar, mientras que de la Maga empezaba a salirse resentido, con una conciencia de sarro y un pucho oliendo a madrugada en un rincón de la boca.

Por eso llevó a Pola al mismo sitio hotel de la rue Valette, encontraron a la misma vieja que los saludó comprensivamente, qué otra cosa se podía hacer con ese sucio tiempo. Seguía oliendo a blando, a sopa, pero habían limpiado la mancha azul en la alfombra y había sitio para nuevas manchas.
-¿Por qué aquí? -dijo Pola, sorprendido. Miraba el cobertor amarillo, la pieza apagada y mohosa, la pantalla de flecos rosa colgando en lo alto.
-Aquí, o en otra parte...
-Si es por una cuestión de dinero, no había más que decirlo, querido.
-Si es por una cuestión de asco, no hay más que mandarse mudar, tesoro.
-No me da asco. Es feo, simplemente. A lo mejor...
Le había sonreído, como si tratara de comprender. A lo mejor... Su mano encontró la de Oliveira cuando al mismo tiempo se agachaban para levantar el cobertor. Toda esa tarde él asistió otra vez, una vez más, una de tantas veces más, testigo irónico y conmovido de su propio cuerpo, a las sorpresas, los encantos y las decepciones de la ceremonia. Habituado sin saberlo a los ritmos de la Maga, de pronto un nuevo mar, un diferente oleaje lo arrancaba a los automatismos, lo confrontaba, parecía denunciar oscuramente su soledad enredada de simulacros. Encanto y desencanto de pasar de una boca a otra, de buscar con los ojos cerrados un cuello donde la mano ha dormido recogida, y sentir que la curva es diferente, una base más espesa, no tendón que se crispa brevemente con el esfuerzo de incorporarse para besar o morder. Cada momento de su cuerpo frente a un desencuentro delicioso, tener que alargarse un poco más, o bajar la cabeza para encontrar la boca que antes estaba ahí tan cerca, acariciar una cadera más ceñida, incitar a una réplica y no encontrarla, insistir, distraído, hasta darse cuenta de que todo hay que inventarlo otra vez, que el código no ha sido estatuido, que las claves y las cifras van a nacer de nuevo, serán diferentes, responderán a otra cosa. El peso, el olor, el tono de una risa o de una súplica, los tiempos y las precipitaciones, nada coincide siendo igual, todo nace de nuevo siendo inmortal, el amor juega a inventarse, huye de sí mismo para volver en su espiral sobrecogedora, los senos cantan de otro modo, la boca besa más profundamente o como de lejos, y en un momento donde antes había como cólera y angustia es ahora el juego puro, el retozo increíble, o al revés, a la hora en que antes se caía en el sueno, el balbuceo de dulces cosas tontas, ahora hay una tensión, algo incomunicado pero presente que exige incorporarse, algo como una rabia insaciable. Sólo el placer en su aletazo último es el mismo; antes y después el mundo se ha hecho pedazos y hay que nombrarlo de nuevo, dedo por dedo, labio por labio, sombra por sombra.
La segunda vez fue en la pieza de Pola, en la rue Dauphine. Si algunas frases habían podido darle una idea de lo que iba a encontrar, la realidad fue mucho más allá de lo imaginable. Todo estaba en su lugar y había un lugar para cada cosa. La historia del arte contemporáneo se inscribía módicamente en tarjetas postales: un Klee, un Poliakoff, un Picasso (ya con cierta condescendencia bondadosa), un Manessier y un Fautrier. Clavados artísticamente, con un buen cálculo de distancias. En pequeña escala ni el David de la Signoria molesta. Una botella de pernod y otra de coñac. En la cama un poncho mexicano. Pola tocaba a veces la guitarra, recuerdo de un amor de altiplanicies. En su pieza se parecía a Michèle Morgan, pero era resueltamente morocha. Dos estantes de libros incluían el cuarteto alejandrino de Durreli, muy leído y anotado, traducciones de Dylan Thomas manchadas de rouge, números de Two Cities, Christiane Rochefort, Blondin, Sarraute (sin cortar) y algunas NRF. El resto gravitaba en torno a la cama, donde Pola lloró un rato mientras se acordaba de una amiga suicida (fotos, la página arrancada a un diario intimo, una flor seca). Después a Oliveira no le pareció extraño que Pola se mostrara perversa, que fuese la primera en abrir el camino a las complacencias, que la noche los encontrara como tirados en una playa donde la arena va cediendo lentamente al agua llena de algas. Fue la primera vez que la llamó Pola Paris, por jugar, y que a ella le gustó y lo repitió, y le mordió la boca murmurando Pola París, como si asumiera el nombre y quisiera merecerlo, polo de París, París de Pola, la luz verdosa del neón encendiéndose y apagándose contra la cortina de rafia amarilla, Pola París, Pola París, la ciudad desnuda con el sexo acordado a la palpitación de la cortina, Pola París, Pola París, cada vez más suya, senos sin sorpresa, la curva del vientre exactamente recorrida por la caricia, sin el ligero desconcierto al llegar al límite antes o después, boca ya encontrada y definida, lengua más pequeña y más aguda, saliva más parca, dientes sin filo, labios que se abrían para que él le tocara las encías, entrara y recorriera cada repliegue tibio donde se olía un poco el coñac y el tabaco".

Vacio.

Nuevos trapos ( Charly García )

Daría cualquier cosa por AMOR
daría cualquier cosa por poder llegar un poco más
más de lo que puedo dar.
Per a la vez quiero decirte que
te encargues de tu vida porque yo no soy mejor que VOS
vos no sos mejor que yo.
Y aunque cambiemos de color las trincheras
y aunque cambiemos de lugar las banderas
siempre es como la primera vez.
Y mientras todo el mundo sigue bailando
se ven dos pibes que aún siguen buscando
encontrarse por primera vez.
Habiendo compartido aquél temor
habiendo convivido en ésta desolación total
ya no es necesario más.
Y aunque cambiemos de color las trincheras
y aunque cambiemos de lugar las banderas
siempre es como la primera vez.
Y mientras todo el mundo sigue bailando
se ven dos pibes que aún siguen buscando
encontrarse por primera vez.





No se que decir cuando algo se muere para siempre.

lunes, 1 de agosto de 2011

La sal.

"La sal lo arruina todo" mi amiga Euge Scioli,el viernes.



¿Podrá mi olfato animal evitar tu aroma de tierra dormida?
Debería cubrirte de sal sobre la mesa, dejarte viendo las manchas de humedad de la casa un sábado entero(Seria tan hermoso tenernos un sábado entero)ponernos verdes de Cruz de Malta hablando horas y horas sobre todo, escuchando a ese amigo enorme y sabio que sabe jugar a la Rayuela. Quizás hasta oír nuestro tango...
Pero que perdida llenarte de sal y desdibujar esa sonrisa que me aferra a la vida, que difícil jugarse, soltar, barrer todo, empezar de nuevo.
El dolor en la cara de los chicos es intolerable, el olor a hospital sabe a sopa lágrimas y renuncias y queremos otra cosa para el mundo. Quedarse quietos es de cobardes, por eso apostamos todo al tiempo, vivimos hasta la raíz este momento.

Yo soy esa piedra que tanto respetas. Ese árbol que mil años antes tuvo tus arterias.
Caigo en la cuenta, en la gracia, en la certeza de quererte sobre la tierra, de protegerte de la sal de las ciudades, de besarte con letras y tinta, con el ruido de las teclas bailando en el teclado, con tu fiebre, con tus murallas(y las mías),con el frío, la búsqueda, la espera ; contra el vacío que implica que a veces no nos encontremos aun estando cerca pero mis manos están viajando hasta vos ahora,te despeinan,te besan despidiéndote como tantas veces.
Hay algo de desarraigo, algo de inmortalidad que nos reúne y estoy dispuesta a todo, hasta escuchar las voces que gritan en mi cabeza diciéndome que la permanencia es difícil de asir y sin embargo tan necesaria.
Te dejo que camines libre no necesito tenerte de otro modo, me arriesgo a contaminarte a cubrirte de sal y de mundo y te quiero libre. Camina las calles que conocemos de memoria, perdete mirando un árbol... tengo la sensación que estuvimos caminando en círculos hasta encontrarnos.

Imagen: obra de Anabel Piñeiro

viernes, 29 de julio de 2011

inventario de juegos.

Nadie tiene la culpa de las matematicas del mundo.
Ni de como tus pies llegaron hasta mi,ni de como mis manos te despeinan sonriendo.
Nadie tiene la culpa.

Ya es parte de un ecosistema,por favor, es tan claro que hasta quienes no deberian verlo lo perciben:
En los dias que no estamos cerca el pecho se me agrieta de un solo golpe,los huesos se saturan de dolor soportando todas mi negativas en cadena.
Dejame que te de esto,esta ofrenda mezquina:
una ansiedad corrosiva.
Pero por favor esperame.No dejes de hablarme.
No te mudes de sonrisa,de voz.
No esperes que te vista de quietud,esto es un choque siempre,esto es no acabar nunca.
No vuelvas la vista hacia atras
Te invito a jugar conmigo,no tenes mas que morderme despacito el cuello,dejarme llorar a la interperie,pero con vos.
No se trata de ser originales,se trata de ser legitimos y vamos a mirarnos a los ojos sabiendo que desde hace tiempo saltamos del otro lado,vamos a saber que nos tenemos el uno al otro siempre.Yo se que hay palabras que se dicen con los ojos.


No queremos que pase el tiempo,pero nos animamos a la risa,a una ultima espera.
El corazon siempre tiembla cuando estamos cerca.
Lo sabemos.
No me arrepiento de haber sido.No,quizas ya no me de miedo nada,quizas me da miedo no poder tener tanto en el cuerpo.Algo anda entre nosotros y nos despierta. Como recién nacidos envolviendonos en un abrazo blando.
Cualquier viaje puede empezar ahora.
Cualquier tiempo es bueno para crear reglas para no seguir las reglas.
Quizas el amor se parezca a secar las lagrimas en silencio.Como un juego.