Un dia como hoy...Hace 28 años...

“El domingo de 1984 en que Julio Cortázar murió en París, la ciudad de Buenos Aires fue escenario de un hecho inédito en su historia: una invasión de mariposas. Al día siguiente, los científicos explicaron que una oleada de calor en una zona rural vecina originó una migración inicial de mariposas en busca de fresco, y que miles de ejemplares fueron acoplándose durante el trayecto. El fenómeno no se ha repetido, hasta hoy, pese a que ha habido veranos mucho más caluros que aquel”. Este párrafo es el primero que aparece en el libro de Carlos Polimeni, publicado en el 2006 y titulado: Cortázar para principiantes

Es que queremos tanto a Julio........

Ciclo Cronopios en Orsai bar !

Vuelven los cronopios, derrochando poesia ,musica y arte por San Telmo....Si queres participar deja un comentario con tu mail en este post o bien mail a elianaramponi@hotmail.com

..."Entonces es cierto,hay gente que se va,que parte para llegar y es como un azote de palomas en el rostro..."

Buenos Aires sigue igual,solo que ausente,mas vacía.El sol nos presiona la sien en Plaza Miserere y sigo con mis bolsos gigantes empujando una rutina insoportable.
Pero no sera por siempre,no te asustes.Todavía tengo una cuota de juventud para perderme en algo que no sean subterráneos.
Podría saltar de este quinto piso o bajar por ascensor tan correctamente, y en la vereda gritar que se vayan a la mierda,hay tantas opciones amiga,tantas.
Las imagino en la selva,puras y libres,jugando a lo que mejor saber jugar: Estar vivas .
No se nada de ese lugar,tendrán que contarme cada detalle,pero ahora dejenme imaginar que llego,que empiezo a caminar por Rivadavia y estoy llegando y me esperan.

Las manos que alimentan

"Era ella exactamente parecida a una niña. Quería estar siempre conmigo. Intentaba seguirme por todas partes, y en mi viaje siguiente sentí el corazón oprimido, teniendo que dejarla, al final, exhausta y llamándome quejumbrosamente, Pues érame preciso conocer a fondo los problemas de aquel mundo. No había llegado, me dije a mí mismo, al futuro para mantener un flirteo en miniatura. Sin embargo, su angustia cuando la dejé era muy grande, sus reproches al separarnos eran a veces frenéticos, y creo plenamente que sentí tanta inquietud como consuelo con su afecto".(Herbert George Wells)

Dibuje en el bosque un circulo, ahí te espero
pido tus manos
que saben tanto del fuego.
Sola,sentada,espero.
Porque estas viniendo,muchos años antes de mi nacimiento
antes de mis teorías cíclicas
y tus viajes sin rumbo.
Antes de abortar mi voz
yo grite bien fuerte un nombre.

Gorriona

Toma gorrión,te guarde unas miguitas.
Acá, te hice un cuenco con mis manos

Para que duermas
Para hamacarte
 gorrión
 gorrión
llevate al nido este cordel de letras,estos sueños que no menguan,esta amistad que  tiene tanto de inicio.

Te veo en San Telmo,buscando con los ojos negros el fin de la noche
desplegando tu plumaje tímido en un abrazo
y ahí me detengo Gorriona, ahí ...
entre tus búsquedas y los adoquines
dormida en la barra ,imperceptible.
Te veo cerrando los ojos
te encuentro,si
Esta el Arbol de Diana,esta Alejandra y un tal Julio
esta tu mundo de del otro lado del mundo
y va con la brisa un cuenco,dos manos,una amistad
van lazos
cordeles
ramitas.

Feliz no cumpleaños Jo !

Hallazgo.

Descubrieron 

en papel de diario

una mujercita.

Entre las flores

había un osario

que las liebres tallaban.

La mujercita tiene una herida

en el vientre

que el bosque,le lleno de hierba.

Crece,con cada luna

la pequeña sacerdotisa

en el agua

dibuja símbolos,

de donde nacen tragedias;

los hombres le temen a su voz

tan Janis Joplin

tan poeta negra

y huyen

frenéticos

golpeándose como idiotas,

le temen a la mujercita

que crece en la tierra.

Fuente: Klimtbalam.

Vestido

Noviembre te encuentra

en un tercer piso

de la ciudad mas húmeda del mundo,

agitando un vestido

minúsculo y usado.

Del ropero cuelgan

metros de telarañas

comunidades imposibles de polillas

y un perfume

añejo

estático.

Paredes que te acarician

Anabel

suben telas amarillas por tus muslos

se quiebran en tu cuello

nada mas, bajar hasta Puente Pacifico

dejar que la multitud

te adhiera botones

con tickets de subte

un vestido nuevo,

un hombre

que despierte

en la comunidad imposible

de tu placard.

Sin retorno

Hagamos un viaje

sin pasajes ni estadías,naciendo en el camino

buscando ese rostro hermano,postergado.

los pies desnudos

las manos destruidas.

Vamos a curarnos compañero

de la hipocresía que nos busca la sangre

el hambre de felicidad se respira

en Buenos Aires

en la calle

en las puertas de viejos zaguanes

quiero un viaje que comience ahora mismo,cuando abras esa puerta

no quiero un eslogan en tu remera

no quiero la cara del Che en las grandes tiendas

quiero el camino sin banderas

la voz que se desgarra desde una mirada

la manta de dos brazos contra la noche,contra todo el cielo.

Para Luis.

foto tomada en el Partenon,Atenas en mayo de 2011,homenajeando a Luis Baldetti.

Sabias el lenguaje que entienden los ignorados
traías como una marea,recuerdos y  risa
palabras que no conocíamos
mitos griegos
formas extrañas de nombrarnos.

A veces creo verte,tu figura desplazándose ágil en las calles de Mercedes
y dudo
no puede ser y es un instante que lo extraordinario de este mundo se resume en un abrazo
que no podre darte mas
pero seguís caminando estas calles,todavía te encuentro en un rostro amigo
en un libro abierto
en un camino del sur  o en Córdoba,con tus pies jóvenes  y las sandalias de cuero.
Estas acá Luis,yo quiero decirle a todos
que estas acá,tan acá Luis...que se me amanece el rostro
y dejo pistas,en piedritas en lugares alejados de todo
tendrías que ver lo es es el Egeo y como se fijaron las palabras
al alma,como a una pared.

Volves al Oeste

Te deje entrar un domingo

no viste

que tenia cintas invisibles en los labios

dibujaste figuras graciosas en papeles sueltos

y los abandonaste en la casa

en la mesa las figuras jugaban,querían tus manos,capaces de todo

de trazar planes con inicio y fin y nudo imperfecto

quiero

quiero

que no regreses

nunca

nunca

Que me esperes siempre,en el puente invisible que viaja desde tus años a mis ojos

Quiero mas empedrados,donde esconderte

ver como miras hacia arriba cuando llueve

quiero que me enseñes todo de nuevo

como ver desde tus infinitas piernas,como caminar con ellas

Yo me obligo a llorar de espaldas a vos por esta despedida encaprichada con el regreso

y envidio al océano.

Y se,lo se muy bien que no entendes este lunfardo despreciable con el que te hablo

aunque caminamos toda la vida practicamente al lado

yo bailo con nostalgia por el barrio

vuelvo al oeste donde estas,donde siempre vas a estar aunque te vayas.

Duda tres veces.

es eso

el temor de la mascara

revelarnos hacia arriba

decir

soy esto

nada mas

soy esto,este punto en la hoja,esta piel que envejece a cada microsegundo

mujer,año milnovecientosochentaycuatro

mirar con ojos de dos años cada color,cada risa.

es eso

no saber a ciencia cierta

si ese cuerpo que tiembla al lado mio sabe

que duerme junto a un precipicio.

Dos de la tarde

Con mis hermanas esperábamos una hora

después del almuerzo.

La falsa quietud

el sueño de la sobremesa.

La madera del piso crujía

con débiles gemidos

inútiles

inofensivos

incapaces de detenernos.

Afuera el sol torturando a los malvones.

Bebíamos agua de la manguera

como un ritual inocente

porque sabíamos

que una fuerza joven

secreta

nos crecía desde los tobillos

nos dejaba sedientas

corriendo desnudas

doradas

ardientes

hermosas.

Para la Tanna , Lu y Maga.

Cronopios para seguir.

El tiempo sabemos bien nos empuja,ninguno sabemos hacia donde por mas que defendamos mil teorías.
Ahí esta nuestro dilema: ¿Que hacer ? ¿Seguimos?
Vivimos como autómatas o nos entregamos a ser conscientes de cada instante,no solo de mantenernos vivos sino también de sentirnos vivos.

Hoy es un día triste,doloroso para mi.Solamente yo se cuanto me duele dejar las cosas que amo porque soy de las que luchan hasta el fin.Si,se que lucho hasta el fin.
Pero hay otras cosas que me impulsan a dejarme llevar en el tiempo : mi amor desmedido por la literatura,la creación de instantes mágicos,la risa en los rostros amigos y el misterio de esa realidad intangible que nos acompaña y el hombre nunca podrá atrapar.

Por eso,vuelven los cronopios.Esos "bichos" que como los definió Cortazar "le crecieron en el cuerpo",volvemos con otro ciclo cronopios,a jugar unas horas,a leer,a oir música, a temblar frente al arte.Porque eso,todo eso nos recuerda cuanto sentido tiene vivir.

El tarot de las cortezas.

Palabras no me fallen ahora,no me fallen.Solo tengo palabras;seguridad nunca tuve.Tengo este teclado y la duda sobre como exigirles que me hablen,que traigan un mensaje de certeza de algún rincón de mi cuerpo.
Palabras espejo,¿estoy muerta?

El hombre que hundía sus manos enormes en la tierra se ha ido.Solo el podía comunicarse con el centro de la tierra,me hablo tantas veces en un lenguaje que nunca entendí del todo.Porque mientras el conocía el tarot secreto de las cortezas yo le hablaba desde los ojos de una golondrina.La tierra,el aire...En fin.
No supimos oír tantas lenguas,las ciudades eclipsaron cualquier intento de calma.
Bien saben,letras,queridas amigas que intente comprender el mecanismo de la balanza,el signo con que un dios violento me arrojo en la tierra.
Pero nada pueden hacer ya todas las letras y los lenguajes.Porque abortamos un amor que todavía nos transpira en las manos y ya no hay tierra donde esconderlas.Porque lo cotidiano nos llama adultos y el amor nos ve tan niños,y el orgullo nos roba la voz y la habitación me da miedo.

Porque  salí a caminar y la vida esta del otro lado de la puerta pariendo y despidiendose espasmodicamente,y esta casa ya no es tu casa y estas letras no vas a oírlas de mi voz.Vas a desconocer mi patética rutina.

Y ahora que mis diarios antiguos se humedecen en las cajas,que tu ropa sucia me recuerda que fuiste real,construyo una rutina incierta que en algunos meses no podre traer a mi recuerdo.
Seguirán ustedes,las palabras,el idioma castellano,las reglas ortográficas,tus ideas,las mías,el tarot de las cortezas,los signos de exclamacion,tu alma tan hermosa,siempre hermosa,lo que no pudimos tener y lo que tuvimos,los sueños cumplidos y los postergados,los viajes que hicimos y el que siempre nos quedara pendiente,en un nuevo encuentro,quizás en esta vida.

Fin.

Perdí en el camino la conexión,
fue el manso clima que dio tu amor,
ya me acostumbre hasta de los problemas...

Te escuche decir:
"te devuelvo a la ciudad,
no te puedo retener"
Hace frió en el anden,
y ahora sigo hablando solo,
con tu sombra tras de mí...

letra de : "Ni Hablar" - Andres Calamaro

La lluvia en Buenos Aires, los adoquines, el parque Lezama a las seis de la tarde.

No hay nada que adore mas que caminar sin rumbo.

La lluvia y el mate, esa unión perfecta.
Hay una hora en que por las calles bajan promesas limpias y las horas son mediciones inútiles.
Y el bar aquel  resiste para que lo veas una  vez más, porque nadie sabe si volverá a verte.
Pero sabemos perdernos en avenidas sin dejar rastros,solos los cuerpos y la humedad vistiendonos de puerto.

El desconocido

Tenias algo en el vientre
desconocíamos
su nombre
queríamos llamarlo
de un modo especial

único

Me inquietaba saber
bajo tanta ansiedad
tanta alegría festiva
que estabas gestando
lo desconocido
un tejido blando
un juego que no me incluía
una puerta

Una mirada basta para conciliar con el mundo entero.

donde saldrías llamándote   Madre

Me daba terror perderte.

Estabas traicionando
al reino
de los niños perdidos
solo supe
que era
yo era
una perfecta estúpida
Cuando el huyo de tu útero
era un ave,no sabia como decírtelo
y me enamore de sus ojos
tan breves y frágiles

como la vida .

El club de los 27.

Y siguen pasando los años...y yo sigo creyendo en Peter Pan.
Veintisiete años hay que festejarlos y no dar paso a la melancolia!


Salute!!

Acto reflejo.

Volves a casa caminando hacia atrás y la gente te mira y no pregunta.
Estas sola en esa silla;te dejo sola hasta la mirada.
Un día cualquiera,un día sin rojos en el almanaque,tuviste la ternura de un pájaro.Te enamoraste de la mujer que camina hacia atrás.
Un hombre solo no soporta sus miserias,hay que ser humano para arrojarlas a la calle,hay que ser de pan para permitir que te desmenucen,que husmeen en los años que nadie te cuido.

Quiero llegar a la palabra que no hable.

Breves./ Briefs.

(poemas nacidos en las horas muertas del colectivo 57.)


Jugábamos a ver
quien resiste el vértigo
desde el puente
de la noche.
Casi siempre
te dejaba ganar
para prolongar la agonía
todo lo necesario.


________*__________


Plantaciones de eucaliptus reproduciendose en tu pelo.

_______*______________


Un beso que se prolonga,mas allá de tu saliva,de mi boca.

______*_______________

Yo fumaba lucky strikes contra la puerta esperando el golpe final.

_____*________________

Me hago diminuta,me adhiero a tu pulover con derecho de ciudadana.Adoro la ropa de los muertos.

_____*________________

Que seas humano,¿que mas puedo pedirte?



_____________________________________________________________________________

Querer sin presentir.

 "Si yo pudiera como ayer,querer sin presentir...." del tango: Uno.



Para Anabel Lee,otra vez.




Dentro tuyo
miles de peces hambrientos
cardumenes dorados
van y vienen
por tus arterias
se alimentan de tu medula
de tu brillante cuerpo
que se pierde en la noche

mujercita verde

mojate la cara
¿Como no puede verte?

mujercita verde

el vestido de algas es perfecto
los peces se aferran
rabiosos
a tu pelo
dentro tuyo;
un océano.

Quiero abrirme como a una serpiente

meterte bajo mi piel

esconderte

lavarte el pelo

con 

agua

de

lluvia

adormecerte.

Abrir todas las canillas

de la calle Sinclair

y que el río improvisado se lleve

las falsas consignas

        y

 el amor breve.

Gracias Mauro!!

Quiero compartir el retrato que me regalo Mauro Parodi,un artista con todas las letras.
Prometi acompañar con letras sus obras,o algo asi...Pronto tendremos novedades de eso.
Les dejo la web de sus obras para que conozcan mas de el :  http://www.mauroparodi.com.ar/



Gracias Mauro,un honor!!!

Vos no elegis.

Crédito imagen: google/frase de Rayuela,Julio Cortazar.

Quizás no tendría que ser así,al menos no ocurrir en este sentido.
Las palabras están demás,hasta los gestos nos alejan.
Nos queda ese instante que consideramos eterno mientras los ciegos dormían.

Pelicula con subtitulos.

"No puedo evitarlo. En una fiesta, mis ojos se apartan de quienes se divierten y van hacia el rincón donde alguien sufre".

Marco Denevi 

Mi casa sabe las reglas del juego,las puertas se abren a medianoche 

para nadie

las cortinas se corren,se abren las ventanas
porque nadie sabe
si de repente,queres destruir mi mundo

Dejame adivinar : todo esto te divierte
dejarme debajo de una mesa,tapandome la cara,decepcionarme.

Tenes necesidad de ver mis ojos temblando sin salir del asombro
de esta soledad
que sopla
entre miles
de caras felices.

Escribo en la mesa de un bar cosas indecibles
la casa esta abierta
llena de animales
la cama es un colchon de arañas calientes
de la pared del baño caen peces
es normal

todo es normal

Tus ojos exigiendo nada
tu vida,tambien es normal
Por eso no entiendo  tus lamentos porque no llegas a nada.

No voy a llorar mas por eso
ni por tu vida sin grietas
sin disturbios de pueblo.

No voy a llorar porque no puedo lavarte los pantalones de feria
ni las camisas llenas de ojos expectantes
ni porque tengas enredada una mujer que llora al leerme.

Algunas madrugada prometimos no lastimarnos
quiero entender este idioma tan nuestro
aunque eso requiera no tomar tus manos nunca mas.

credito imagen: Klimtbalam.

Como un pez

Para Lisse Funch. Bailarina. Amiga. Pez que viaja ida y vuelta por el Atlántico.





Te sangra una mano
pero nada te detiene
ni siquiera ese dolor en el costado
ni la tristeza
ni el no pertenecer a ningún sitio
porque nadas en la avenida Entre Ríos
nadas en el repulgue imperfecto de tus empanadas sangrientas
en tu comida india
dentro mio,nadas mansamente
y en tu cama,y en el manto de plumas
y en ese dolor que insiste
nadas.
Te juro que te miro
y no encuentro donde esta el error
todo en vos habla como desde abajo de un río
y tus ojos de pez
me ven
como pocos.



(sos igual a Uma,deberias saberlo.Lo acabo de descubrir...)

La ultima espera.

Sigo preparando textos nuevos para el libro.No los voy a subir porque quiero que sean una sorpresa para los que adquieran el libro una vez que salga.
Lo que si....Ese libro sera hijo de muchas manos que lo harán posible.Todavía falta,pero haremos lo posible porque sera muy pronto.

Igual no voy a dejar de subir textos que quizás después incluya en el libro.Acá les comparto el  que escribí anoche.

sugerencias,ideas,etc a : eliana.ramponi@telefonica.com

Tiemblan los que nada esperan.Adela mira a su compañero,se leen la muerte en la cara.La condena se hace insoportable,el peso es inmerecido.

Las paredes húmedas susurran las voces de los que ya se han ido,los hongos se prolongan como cortezas inciertas,en los muros miles de ojitos negros los observan llorar.

Adela logra pasar sus manos entre los barrotes de la única ventana,se calienta las manos con la luz del mediodía.

Afuera hay vida,nada se ha detenido,solo algunos familiares los buscan,los esperaran siempre.La casa detendrá un ultimo perfume,la comida se pudrirá en las ollas,la cama quedara eternamente deshecha.

Su hijo no la recuerda,no sabe su nombre,se lo llevan lejos.

Quizás nunca la recuerde,pero todavía confía en lo incierto...

Tuviste un nombre.....Bebiste de mi pecho.... 

Adela sonríe con amargura y le canta una ultima canción al viento.

Dibujos de sal sobre carne verde.

Puedo verte en trescientas caras

Puedo
olerte
en
la
noche.

Puedo adivinar en que sitios
al azar

te escondes
de todos.

Te delatan los animales
que te abren la carne desde las axilas
hasta el sexo.

Un sabor que perturba
los veo saciarse
roerte
mi mano se mueve espasmodicamente afilando un cuchillito
para comerte.

Insisten las liebres de la medianoche
en llenarte el estomago de flores silvestres.
Quieren tejerte una mortaja
con tu viejo pulover blanco.

No quiero volver de esta noche
quiero conservar los perfumes
que clasifique y etiquete en alcoholes
 tu cara sonriente mirando la sal derramada.
Orugas carnosas
ondulan
en la ultima herida de mi tórax
tus ojos me observan
debajo de trescientos ojos.

Los animales están satisfechos;
ni después de probar
                              tu carne verde
                             tus perfumes
Ni siquiera después de maldecirte
                             de perderte

Ni aun así digo: odiarte.

Necesito protegerte
porque no puedo desmembrarme.

poesia

La niña del Norte lo dijo
yo le respondí un eco perfecto
podía ver bajo su piel los cristales
el verde de las colinas danesas
todo lo trajo con ella.

Dijimos al unisono
poesía!
no para un circulo selecto
poesía viajando en las alcantarillas
poesía de subte,noche,pueblo.

Y mira que venís de tan lejos y justo vamos a encontrarnos .

Dijimos: Poesía.
 Sentimos:Poesía.
No un análisis de ritmos y palmas;
es poesía
no crimen
es poesía muñeca danesa


(sabes bien a que me refiero)


Las manos de tus ojos atrapan lo que nace dentro
es poesía,caballeros,snobs,intelectualoides de café.
Es libre.

Premoniciones.

Siempre supe
que los pajaros domésticos son tristes;
que su vuelo no es vuelo
sino una danza frenética que ruega libertad.
La jaula es una espina que se hunde sonriendo en el pecho
una sentencia de muerte
una casa sin puertas.

Y no basta un amor filial que compense tantos vuelos enterrados
los huesos de pájaro oscurecen entre semillas y cuidados.

Afuera hay un destino maravilloso
que alguien se bebe consciente de su sacrificio;
el pájaro no vuela
pajarito domestico;tu canto no me engaña
ni tus alegres gorjeos
vivís triste
moriras enfermo

y no tengo autoridad para liberarte.