Noviembre te encuentra
en un tercer piso
de la ciudad mas húmeda del mundo,
agitando un vestido
minúsculo y usado.
Del ropero cuelgan
metros de telarañas
comunidades imposibles de polillas
y un perfume
añejo
estático.
Paredes que te acarician
Anabel
suben telas amarillas por tus muslos
se quiebran en tu cuello
nada mas, bajar hasta Puente Pacifico
dejar que la multitud
te adhiera botones
con tickets de subte
un vestido nuevo,
un hombre
que despierte
en la comunidad imposible
de tu placard.
2 comentarios:
Humedad, Puente Pacífico, multitud, tickets de subte... No seré Anabel, pero todo eso me es familiar, jeje!!
Linda poesía! Saludos!
gracias Matias!!! quizas este enorme puerto reuna a los cronopios humedos y perdidos en la gran ciudad
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