imagen:Gaston Cartasegna en Ciclo Cronopios

"Quiero decirme algo a mí mismo cuando sea viejo...
A mí en general me gustan los viejos, los que tienen memoria y si vos sos de los que se olvidan yo te recuerdo algunas cosas que ahora tengo claras:
Todo no se compra, todo no se vende.
Conozco una lista interminable de cosas que son más importantes que la seguridad.
Soy capaz de soñar sueños... me gustan los caramelos colorados y estoy loco por Mariana." (Tango Feroz)

Ayer crei,que podia volver con solo recordarte
pero ya no cuento pastillas para dormir
me basta oler mi pulover donde dejaste
perfume de asmizcle y algas
madera y resina.

Los fantasmas pasan cerca mio
la autopista del Oeste estara colmada de camiones y autos,
(solo fantasmas)
nadie existe realmente hasta que deja de pensar en como vivir
y dejarse ser
y me cuesta tanto,tanto
dejar de ser un espectro
me afilo los dientes y me lastimo el labio.
Un dia nos escontro una cancion ¿te acordas?
no la elegimos pero vino a nuestro encuentro
como un perro que exige caricias
y cuidados,y se queda.
Estamos condenados a temblar de por vida al oir esa musica
estemos cerca o lejos
el mal esta hecho
pensamiento-pensamiento
ojos-ojos

Ahora rompamoslo todo

abrimos los brazos
¿todavia nos sorprendemos de vernos,tocarnos y cerrar los ojos?
Tus rodillas y mis rodillas
se miran de frente.
Debajo del mantel,de la mesa,del plato
¿Cuantas veces tu mano como un puño en mi boca derramandose?
Pienso si esto no es
si nosotros
si el dia
es irreal
y todo es fruto
de las pastillas.

tuesday again

fuente imagen: Klimtbalam

No vas a entender nada
ni el desconcierto que me nace
en la mañana
cuando lucho por no dormirme

cuando luchas por negar el sueño

o la oscuridad
que te cobija febrilmente

prometiéndonos otro país posible
mas palabras

mas historias

hermosas
historias

para contarnos y procurar
no dormirnos
mantenernos despiertos
hasta que el viaje

termine.

Ser

te digo cuanto tiempo
es tiempo
para ser

No podes callarte
ni un minuto
no sabes donde dejar
todas tus herramientas
para responder cada uno
de mis interrogantes

Y me hundo
en mi asiento

y no ves
que no vamos/que volvemos
marcha atrás

pará !

pará !

la velocidad me nubla la vista
quedémosnos acá

Sabe tan lindo ser niños.

Viaje uno

fuente imagen: Klimtbalam
"Las palabras son todo lo que tenemos" Samuel Beckett


Hacían el mismo viaje de manera automática.Dependiendo del día y de la hora ,a veces se encontraban;solo eso ,se encontraban ,había un vago cruce de miradas y nada mas.Algo desde lejos indicaba que ella estaba cansada de las teorías evolutivas sobre el amor,que la sola idea de encontrarse explicando sucesos le provocaba arcadas.
Estaba tan cerca del limite que daba miedo.Eso era obvio para quienes la amaban profundamente y conocían sus gestos imperceptibles;por eso que el advirtiera que ella estaba en peligro era algo que superaba cualquier explicación.
Para ella el era el hombre que cargaba el colectivo de bártulos extraños ,y se ganaba el insulto de algunas señoras apretujadas cerca de la maquina expendedora de boletos.Era pura sonrisa,era un verde vibrante,una musiquita que alteraba la mañana.
Se imaginaba siempre adonde iría tan temprano con tantas cosas,ella siempre se bajaba antes que el y eso le servía de puerta para inventar mil teorías sobre su rumbo,que todos los días abortaba.
-nunca...nunca...nunca... se decía para si misma.¿Por que esa estúpida necesidad de hablar con desconocidos? Si ya sabia que a veces las mejores historias estaban en su mente,que a las personas era mejor dejarlas donde estaban,hablarles sin que supieran.Por eso,le bastaba verlo y contarse mil historias sobre su rumbo.

A el le ocurría algo similar,pero como todo en su vida,el impulso lo llevaba y trataba con todas las fuerzas posibles de dominarse.¿Quien era esa mujer?No tenia mas belleza que otras que conocía mejor,pero sin embargo caminar hasta la parada del 93 tenia mas sentido desde hacia dos meses,cuando la chica triste subía dormida y se arrojaba en su asiento.Un día la escucho hablando en susurros por celular,había como un grito contenido en ese murmullo,-Voy a casarme con el idiota de Mario,así se dejan de joder le escucho decir y desde entonces no pudo dejar de mirarla.
Internamente se prometió una cosa:algún día le hablaría.
Tenia necesidad de besar la espalda que ella dejaba al descubierto,de abrazarla con gesto protector por la calle y preguntarle quien era el idiota de Mario...pero eso seria después de romper con el silencio,con la calma que para esa altura se había vuelto insoportable.

Amor 2.0

imagen by PameLa WiLson

Esto es así: no es tan sencillo como parece.Yo te cuido hasta cuando entrecierro los ojos y crees que me voy durmiendo,te cuido todo el tiempo para que no te pase nada.Y siguen pasando los años y nada es tan nuevo como parece.
El tiempo deja sedimentos en tu cara y en la mía,en esta forma de quererte;extraña,si,pero en esta forma de quererte que es mía que aprendí construyendo y destruyendo.
Amor,llegar a eso... es todo.Viajes,siestas en aeropuertos,ir y venir mil veces y mas si fuera necesario,tus dedos,la seguridad de tu torax,septiembre,el mar,el mate en jarrito.Falta tanto.
Quiero que abras la puerta de este lugar y fingir que no te extraño.
Celebro las noches sin vos porque me dejan sentirte mas cerca,nuestro primer dialogo,nuestro pasado y todo lo que no entendendemos el uno del otro.
Vos no se si podes ver el fondo de mis ojos,ahí en lo mas hondo hay gemidos y sonrisas que conservo,todo mi sentimiento crece en forma subterránea,se derrama en erupciones imperceptibles,nadie podría sospechar que bajo esta cara bondadosa se esconda un oleaje capaz de arrasar todo a su paso.

Quiero lanzar mi cara lejos de esto,que no es fácil subir los años con tanto peso encima,esta carita se va a romper algún buen día,y no vas a entender absolutamente nada.

La Maga le teme a las arañas

Pequeña...¿Cual es el sentido de la negación?
paquetitos negros,saquitos de te ingles con sabor a fruta.Paquetitos negros,eso.Estomago lleno de paquetitos.

La muñeca danesa te dijo cual es el perfil de una luchadora y le confesaste el sueño del hombre escondido en bolsas.

Y tenes tanto miedo de ser la primer fila en el frente de batalla...y todavía te falta desintoxicarte de la noche en que dijiste:"basta,hasta acá llego" y un coctel de pastillas fue la mejor vía de escape.

Miedosa,pequeña miedosa.

¿y si la araña viene caminando desde la Boca hasta tu cama? Ahi no habra psicoanalisis que te salve,estas frita.Pero si viene,si viene... La dejarías que te adorne el corazón,que te muerda el temblor de las manos y los años...Ay! si,los años que juraste pisotear todas las arañas posibles.

Un bosque

No te conoceré nunca, yo-se-que-no-te-conoceré-nunca.
No puedo imaginar que bebas de mí, de este afluente que solo puede alimentarte de leche amarga, de estos brazos que no pueden abrazar más que para decirte: “Yo también necesito abrigo porque me muero de frío.”
Seria tan difícil explicarlo, quiero decir que te amo tanto.
No te conoceré pero podría contarte relatos de mi infancia hasta que cierres los ojos una noche entera y cuando vuelvas a abrirlos me llenes la cara de baba y besos, … si…de baba y besos, de tiza las paredes, de caramelo las manos, de cansancio estos brazos inmóviles y apagados.
Ensayo movimientos inútiles, imagino por ejemplo, tu cuerpo pidiendo a gritos que lo lleve en andas, quisiera sentir fatiga de sentirme plena, pero soy como el musgo inútil de las piedras.
Quisiera cavar la tierra con mis manos, examinar el lugar exacto donde te guarezcas del frío, donde el aliento del mes de junio no te alcance, dónde la naturaleza inicie nuevamente sus ritos.
La tierra te recordara el vientre que te protegió todo lo que pudo, que te amo de una manera inexplicable hace tanto tiempo. Yo iré a cantarte lo que pueda cantar una voz apagada y esforzarme porque la tarde no entumezca mis huesos.
Tengo en estas manos sucias todavía el calor de tu cuerpo, es lo único que pude robarle a la vida, tener ese instante de vida y muerte entre las manos, aunque hay días en los que creo que fue un sueño y ni siquiera eso tengo.
Yo te mate hijo mío, creo que mi tristeza entro por tu boca y fue comiéndote, hijo, hijito mío, concebido en noches de cigarrillos y edificios húmedos.
Siento culpa por haberte encadenado a un cordón que solo te dio mi enfermedad y te alentó a vivir cuando estabas condenado. Contrajiste la enfermedad de los que no duermen, de los olvidados.
¿Ahora que puedo hacer? Regar, regar la tierra de sangre menstrual, de saliva, de lagrimas y esperar que crezcas tímido, niño árbol, niño nomeolvides, niño agua.
Tu cuerpo no llora ni ríe, pero yo se que fuiste un niño.
Crecerás como un árbol precioso, te cantare aunque no sepa como hacerlo, inventaré canciones y las enfermas hojas de tu cuerpo las reproducirán, se las llevara el viento y vendrán otros a los que también deberé enterrar, un bosque entero es el precio por escuchar cantar mi propia muerte.


Eliana Ramponi.-